Recuerdo cómo mi papá te trajo a mi vida cuando yo era una niña. No sabía lo mucho que te había necesitado hasta que comencé a compartir mi vida contigo.
Estábamos juntas todo el tiempo. Durante todos los recreos en la primaria, cuando nadie se quería acercar a mí porque me tenían miedo, cuando me enamoré por primera vez de aquel muchacho con cara de gato y piel tan pálida, todas las veces que operaron a mi hermano, el momento en que mi abuelita se fue.
He abandonado un tiempo el blog, no tengo pretextos, simplemente lo hice.
Escribí esto en uno de los momentos más difíciles de mi vida. Cada letra de este texto me ha dolido hasta las lágrimas, pero estoy creciendo ahora. De antemano gracias por leer. :)
Como buena nueva para mis cercanos, ya estoy yendo con el psicólogo como tanto estuvieron insistiendo. De la experiencia, nada importante, salvo que me dejó de tarea escribir los motivos que me llevaron a un tiempo pantanoso en que me hundía y volvía tan frágil y cada vez más débil. Yo ya lo he escrito tantas veces que hasta me sé la historia de memoria. Aun así, y aunque me duele tanto-tanto recordarlo, me decidí a escribirlo de nuevo.
y en ella hay un fatídico recodo
que es nefando franquear; allá en la cima
brilla el sol que hace polvo al sucio lodo;
alza los ojos y tu pecho anima;
conócete, mortal, mas no del todo."
- Unamuno.
Por que vas a saberlo
aunque no te lo diga
ni leas estos poemas.
¿Cambiará algo entonces?
Es imposible
que no adviertas aún mi turbación:
tanto desorden de miradas,
tanta avidez
registrando el más breve de tus gestos.
¿Y nada modifica tu indolencia?
Ah, íntegro varón, que Dios te guarde.
Pero voy a aclararte
en nombre de esta cólera
y a manera de agravio,
que si te amo
es seguramente por error."
~De lejos viene. Cross, E.
"Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido y fúnebres gardenias despedazadas en el umbral de las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza:
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche —y era una santa noche—
me entregara su corazón derretido,
"Pero tanto los pensamientos que surgen de mí como los que proceden de las cosas, se vuelven en seguida demasiado intensos. La energía en el placer crea malestar y sufrimiento positivo. Mis nervios crispados sólo producen vibraciones estridentes y dolorosas. (...) Más de una vez he sido víctima de crisis y arrebatos que hacen pensar en demonios maliciosos infiltrados para obligarnos a cumplir, a pesar nuestro, su más absurda voluntad."
